IL RACCONTO BREVE DI INKROCI
Raccolta di racconti brevi di scrittori italiani e irlandesi, Racconti classici
Queste rubriche sono il nucleo essenziale del nostro periodico. Crediamo nell’opportunità di riscoprire questa forma letteraria, poco frequentata in Italia e molto di più all’estero, che molto ha dato e continua a dare alla letteratura. Abbiamo deciso di dividere i racconti fra “lunghi” e “brevi” per facilitare la scelta del lettore, e di inserire i “classici” perché riteniamo che abbiano ancora molto da dire anche se appartengono al passato.
I RACCONTI BREVI
Mattia Di Carlo – Un giro di basso
Qualcuno dei miei nuovi vicini sta ascoltando i Talking Heads. Chi diavolo è che ascolta David Byrne & co. a palla alle dieci del...
Miriam Bonetti – Bar Centrale
Il Centrale era il bar storico del paese. Faceva breccia nelle mura che circondavano la piazza insieme al negozio agonizzante di un fruttivendolo e...
IL RACCONTO LUNGO
Luciano Taffurelli – Rapsodia
La villa occupava l'angolo all'incrocio tra la via principale e la strada a senso unico che portava alle colline tagliando in due la parte...
I CLASSICI
Iginio Ugo Tarchetti – La lettera U (Manoscritto d’un pazzo)
U! U! Ho io scritto questa lettera terribile, questa vocale spaventosa? L'ho io delineata esattamente? L'ho...
Luigi Pirandello – Nel segno
Come seppe che nella mattinata gli studenti di medicina sarebbero ritornati all’ospedale, Raffaella Òsimo pregò...
Gertrude Stein – Johnny Grey
Lui cosa ha detto? Non ero d’accordo con lui. Disse di non averlo presso di sé. Disse. In...
Kate Chopin – Il figlio di Désirée
Mentre la giornata scorreva piacevolmente, Madame Valmondé raggiungeva l’Abri per andare a fare visita a...
T.S. Eliot – Eeldrop e Appleplex
I Eeldrop e Appleplex affittarono due piccole camere in una zona malfamata della città. A volte...
L'ANGOLO DEI POETI
Stelvio Di Spigno – Quasar
Se ci fosse un luogo dove gridare aiuto – se l’ombra altrui non mi trapanasse il cranio – se l’occhio di Dio non sapesse chi sono...
Stelvio Di Spigno – Somnium
Tendo la mano a una conca inesplorata: sfilacciato dal ritmo delle nubi, lo stesso cielo è diviso secondo il fianco di osservazione. Come un mare senza sponde, torna in...
Barbara Ungar – PRIVILEGIO (ovvero, PERCHÉ CHIAMIAMO IL LAGO BDE MAKA...
In questa calda giornata di Maggio nuoto con la mia pelle bianca da una spiaggia deserta Ho imparato a nuotare nei laghi di Minneapolis, in uno chiamato...
Tom Phillips – La poesia è il nuovo rock’n’roll
Nessuno di noi lo vuole davvero, no? La poesia è il nuovo rock'n'roll – la fama, la fortuna, i cumuli di neve della cocaina? I megastore ripieni...
Tom Phillips
Tom Phillips è nato nel Buckinghamshire nel 1964. È scrittore freelance e docente ospite presso varie università britanniche e balcaniche. Vive a Bristol, Regno...
Barbara Ungar – Caro Bill
Non è una forza non essere ancora morti? dicevi ridacchiando. È una forza anche l’esser morti? Fortuna, la chiamava Whitman. Quando avevi la mia età eri già morto da cinque...
Barbara Ungar – Venere allo specchio
Ispirata da Tiziano L’amore s’aspetta che la propria radianza duri in eterno. Il corpo ampio e soffice la pancia e le...
Barbara Ungar – Après Moi
Mangino bufere Mangino fuoco Mangino droni Mangino bugie Mangino dispositivi bump-stock Mangino carbone Mangino proiettili Mangino muro Mangino tacchi a spillo Mangino la stampa bugiarda Mangino dichiarazioni dei redditi Mangino l’ultima Jaguar Mangino antidolorifici oppiacei Mangino fazzoletti...
Barbara Ungar – Ars poetica
Amo pettinare una poesia come fanno le bimbe coi capelli delle loro bambole cantando come spazzolavo e intrecciavo la chioma e strigliavo la coda per ogni centimetro del pony che possedevo solo a parole...
