La mia vita pressappoco \u00e8 sempre stata questo:
\nun lago d’indifferenza.<\/p>\n
Non mare, lago.
\nAcqua ferma che non ti annega di colpo,
\nti lascia a mollo fino a farti marcire.<\/p>\n
E l’indifferenza uccide.
\nUccide pulito, senza lasciare impronte,
\nsenza colpevoli, senza movente.<\/p>\n
Se sono ancora qui
\n\u00e8 solo per testardaggine.
\nUna testardaggine da mulo, da contadino ottuso
\nche continua a lottare contro i mulini a vento
\ne i mulini manco si accorgono di lui.<\/p>\n
Se dovessi scrivere l’autobiografia
\ndi uno scrittore di campagna –
\nnon di citt\u00e0, di campagna, di quelli che hanno il fango sotto le unghie –
\nla scriverei come un romanzo di Bernanos.
\nNiente luce. Solo santi falliti e parroci soli.
\nUn mare di sconfitte.<\/p>\n
E non venitemi a dire che le sconfitte sono educative.
\nNon lo sono.
\nNon convincono a insistere.
\nTi insegnano solo a perdere meglio,
\ncon pi\u00f9 dignit\u00e0 la prossima volta.
\nE chi se ne fotte della dignit\u00e0.<\/p>\n
Allora vi racconto altro.
\nVi racconto la verit\u00e0 sotto forma di fiaba.<\/p>\n
C’\u00e8 l’intellettuale,
\nquello che conta davvero,
\nche da lontano lancia piccolissime pete,
\nquasi inodore, quasi impercettibili,
\ne tutti sotto, a narici spalancate:
\n“Che profondit\u00e0! Che essenza!”<\/p>\n
E poi c’\u00e8 lui,
\nil giovane operaio anarchico.
\nQuello con la storia giusta.
\nManda affanculo l’azienda –
\ne l’azienda, felice, lo paga per non lavorare
\npur di toglierselo dalle palle.
\nAnarchico stipendiato dal padrone.
\nCapolavoro.<\/p>\n
Poi arrivano i contratti. Pasolini
\ngli regala una macchina fotografica.
\nE come se avesse toccato la lampada di Aladino,
\nzin!
\ndiventa Artista.<\/p>\n
E tutti ci credono.
\nE tutti lo celebrano.
\nE tutti lo finanziano.
\nAnno dopo anno. Giunta dopo giunta.
\nDestra e sinistra in fila a baciargli il basco.<\/p>\n
E tu?
\nTu magari hai tradotto tutto Cabrera Infante,
\nZo\u00e9 Vald\u00e9s, Virgilio Pi\u00f1era, Nicol\u00e1s Guill\u00e9n,
\nnotti intere a spaccarti gli occhi su un’isola che qui non vuole nessuno.<\/p>\n
Magari hai scritto decine di libri di cinema,
\nquando il cinema era ancora una cosa che bruciava.
\nMagari hai scritto valanghe di libri su Piombino,
\nsulla ruggine, sul ferro, sugli operai veri,
\nquelli che non recitano la parte dell’operaio.<\/p>\n
Non vai bene.<\/p>\n
Non hai il profilo.
\nTi manca il sigaro.
\nTi manca il basco.
\nTi manca la macchina fotografica di Pasolini al collo.<\/p>\n
Soprattutto,
\nti manca il pubblico giusto da prendere per il culo.<\/p>\n
E allora resti nel tuo lago.
\nA guardare le pete degli altri che salgono al cielo
\ncome mongolfiere.\u00a0 \u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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